Si las callen silban no miras hacia otro lado. Buscas palabras estéticas y otras con sentido. Buscas un equilibrio entre éstas. Buscas los granos de arena que hacen la montaña cuando llega el domingo, cuando te prometes cambiar de vida…

Caminas y escuchas lo que has hecho. Ves todos los errores. A penas te importa la genialidad de lo que hayas conseguido, eres tan duro contigo que ni te das cuenta de cuando estás solo o cuando no crees estar solo. Recoges la mesa, bajas la basura… Vives una película social española. Ya sólo te falta obsesionarte con la vecina, que te pillen tus padres y alguna que otra experiencia extraña en las escaleras del bloque… La cámara graba el desastre en vida. Los cascos te cuentan cosas, a veces interesantes. La vida pasa humilde ante tus ojos. ¿Qué pensarán las mujeres que te miran cuando caminas? ¿Verán tristes tus ojos? Sentirán pena por tu alma vacía… Sus novios les abrazan y ellas te miran. Sus pisadas no avanzan, tu mirada no registra absolutamente nada en las pupilas. Sólo caminas sin pensar… en serio, ¿qué coño miran?

Otra calada dispara la vida en adrenalina mágica. ¿Si eres tan bueno en la cama por qué no duermes cuando te plazca? Los basureros trabajan, tú igual caminas con deseventaja. Ahora sólo quieres dormir, solo, pero el trabajo a componer te llama. Tienes el horario partido, también el somier y para colmo el alma.
Estar alcoholizado de madrugada te obliga a hacer llamadas perdidas extrañas. ¿Te pones caretas entre las tetas? Somos marionetas de una fuerza apática…

Te empeñas en hacerme feliz, cuando lo único que quiero es que olvides mi cara. Tienes tanto daño interior que olvidas la película montada cual nata en la nada.

El sonido de la vergüenza es una instrumental lenta, que acompaña un susurro triste de una cantante brasileña de bossa nova…

Y ya ves tú que cosa. Puedo estar triste mil horas en casa. Puedo bajar la basura por la ventana y mirar a la vecina desnuda o en chándal… ¿Acaso quiero acabar así? Como el protagonista de cualquier mierda moderna… Hacéis un cine basura que sólo estimula mis ansias malignas… Sólo emocionáis a los productores que llenan las gartantas de vuestras envidias…

Espero una carta, una llamada y un bote de pastillas ansiolíticas… ¿Dónde metí las entradas de ese concierto que me perdí la semana pasada? Estará enterrado en las ganas de volver a pulsar teclas de mermelada. Limpiando cortinillas acrílicas, con visillos que no ocultan absolutamente nada. Así pues reza. Así pues descansa en la maleza. “Quiero tocar en el piano de tus costillas, sin hacerte cosquillas, mi mejor pieza, jardín imaginario, allí mi pez, respira tranquilo, descalzo sobre el fresco césped de tu esbeltez”.

Tengo mucho miedo. Un laberinto interno, por contenerme después de tanto tiempo, temo no terminar el primer beso antes de decir que te quiero. Temo volver a caer siempre en el mismo cuento, en el que el al final el lobo termina comiéndose a pedro…

Posted: September 8th, 2007 under Historias pixeladas.
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