El verano es una estación triste en la que nada crece. Quién no prefiere el mes de diciembre, pese a la amargura que provoca la felicidad ajena; incluso la establecida crueldad de abril es mil veces más estimulante. La canción del verano es siempre la peor canción del año. El amor de verano es un subgénero del amor, del gran amor que nunca podrá tener lugar en verano. Hablan de lecturas de verano, noches de verano, viajes de verano, bebidas de verano y con ello queda implícito un sutil desprecio. Nuestro amor no está hecho para el verano. Nuestro amor no conoce vacaciones.

Escrito en servilletas es la novela de Solo. El protágonista de la novela Cuatro Amigos, de David Trueba.

El Doctor me dijo: No hay nada malo en el hígado, no hay nada malo en los pulmones, no hay nada malo en los huesos, no hay nada malo en el cerebro, no hay nada malo en el corazón, no hay nada malo en el páncreas, no hay nada malo en el estómago, no hay nada malo en la garganta, no hay nada malo en ningún órgano vital.

Y yo le respondí: Pues estoy jodido Doctor.

Los amigos son la familia que nosotros escogemos tener.

Cuando te encontré lo perdí todo. He deshojado las margaritas del mundo entero. ¿Te necesito? ¿No te necesito?

Posted: December 2nd, 2007 under poesía.
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