Flying Eupsylon

Entras en La Ribera y te sorprenden las palmeras. Te preguntas quien será el decorador que decidió transformar traer a Madrid el olor de los besos en la playa. La visión es variopinta. Unos como piedras en primera línea, por si consiguen oír la música resonar a través de la tarima, bajo el piano. Otros animándose con una copichuela que te pides te ponen y pagas en la oscuridad. Otros sentados en las escalinatas esperando a que el concierto empiece o a que el bajón de tensión se pase o a que la cámara deje de grabarles.

Cambian las luces, la gente se apiña, el concierto empieza. Los teloneros estadounidenses cantan en español, sin acento, con un deje pasota de barrio. Estos no son estadounidenses. Nos los han cambiado. ¿Quiénes son? Ni idea. No suenan mal. Aunque mis inexpertos oídos necesitan absorber los experimentos poco a poco. Aplausos. Debía de ser el primer o segundo concierto que daban y es difícil tocar delante de un “crack tan crack como Rufus”.

En los diez minutos de descanso la gente se apiña. Los bajitos jugamos con desventaja para esta clase de deporte. La suerte de siempre, dos armarios delante. Por suerte entre hombro y hombro se ve algo. Cambian las luces. Empiezan a entrar uno a uno los que hemos realmente venido a ver. ¿Cuál de ellos será Rufus? Ni idea, con esta luz, esta distancia y estos ojos… no chance. La música ya ha empezado. Menudo cambio con los telorenos. Le anuncian, aparece, aplaudimos todos. Ahí está.

Frente a nosotros, Rufus Wainwright. Y su Release the stars.
“Hello” y se pone a cantar. Presenta una voz potente, una música de fondo preciosa y es de suponer una buena letra. Acaba la canción, se pone a hablar con nosotros. En inglés. ¡Qué soltura!¡Qué experiencia tiene que tener!Es muy divertido. Los dos armarios de delante entre foto y foto comentan que ya ha valido la pena el haber venido. Tienen razón. Las canciones se suceden mientras Rufus unas veces canta, unas canta y toca la guitarra o canta y toca el piano. Su voz es muy bonita consigue eliminar a casi todos de la sala y dejarnos a nosotros dos frente a él. Tocando para nosotros. Cantando para nosotros.

Llegó el momento de incluir al público en el show. El mítico topicazo de que todos aqui sabemos sevillanas puede con este estadounidense y nos ponemos, con más o menos garbo, a dar palmas mientras él inmutable nos da las alas. Nos elogia. Le elogiamos. Nos pregunta cómo se dice “clap” y decimos “palmas”. Señala a la palmera y dice “palmas”. “No no” responde alguien, “palmera”. Sonrie: “palmas, palmera, different”. A este hombre se le dan bien los idiomas.

Y sigue a lo suyo.

Tras hora y media medida y diez minutos vividos se despiden. Rufus se va. Los demás siguen tocando. Al cabo de un rato él vuelve los otros se van. ¿Qué hace en bata? Toca, canta, toca y canta. En inglés, en francés. Me pondría a bailar si eso no supusiera pisar a los cinco pares de pies que están a mi alrededor. ¡Qué preciosidad!

Deja de tocar. Se sienta frente a todos nosotros y se pone lentamente un pendiente de “brillantes” en cada oreja. Se pinta los labios. Entran todos los músicos. En smoking. Se levanta. Se quita la bata. Y aparece un Rufus Wainwright en espokin de rodilla para arriba. Se ponen todos a cantar y bailar como si fuera un show. Pero uno de los buenos. Estamos encantados. Actúan para nosotros, qué delicia.

Un tema, dos, no sabría decir. El caso es que llega a su fin. Y aplaudimos. Aplaudimos mucho. Rufus se va. Aunque no del todo.

La música es tan buena que a veces hasta dios se la apropia.

Te hace bailar, ponerte de buen humor, dormir o te da dolor de cabeza y te pone de mala leche pero no te deja indiferente. A algunos les afecta más que a otros. A mi la verdad me afecta regular e in crecendo. Si mi oido y mi voz han ido poco a poco aprendiendo a imitar y a forjarse acentos propios en otros idiomas, descartaron la música sin preguntarme.

Y empezaron a entrar en mi vida componentes esenciales a día de hoy que no solo les gustaba sino que entendían de ella. Unos más que otros. Y cada uno unos tipos de música distintos. Increíble lo que hace el contagio cuando hay predisposición.

Un año y pico forjándome otra casa, viviendo una vida distinta a la mía, sintiendo distinto, haciendo y comiendo distinto, hasta hablando distinto consiguió incluir otro apartado en mi vida, definiéndome como soy y ayudándome en su momento a entender cómo quería ser.

Life as a house (la casa de mi vida)

La música hoy en día pertenece a este todo.
Unas amigas me enseñaron a bailarla, pero fue él quien hizo que me enamorara.
La música no es una canción, ni un cantante.
No es un sonido, ni una nota.
En mi caso la música es una persona.

La persona que hizo que me enamorara de ella. Y que en 9 días recibirá una matrícula a un maravilloso trabajo de equipo.

No soy la dueña de la empresa pero todo el mundo me conoce. Algunos me temen y no es por mi carácter. Dependiendo del número de pedidos me saludan o no por el pasillo. A veces soy invisible.

Yo no soy quién tiene el mercedes nuevecito pero sí que soy yo la que sabe de quién es.
El gran jefazo me visita de vez en cuando y me revienta los nervios en Navidad y en julio.
Puedo haber estudiado masters, ingeniería, lingüística, bachillerato o ESO porque al fin y al cabo todo el mundo debe de realizar mi trabajo a mayor o menor escala.

Los que me conocen saben que no soy así pero el resto me tiene por una amante de las aaas, aburrida, apática, amargada,… siempre de mala leche y siempre buscando el céntimo. Y en parte tienen razón, por un céntimo puedo montar una gorda, porque yo debo de saber dónde están todos los céntimos de la empresa. Para eso me pagan. Para contar. Soy el contable.

Conozco canciones emocionantes y canciones que dan dolor de cabeza. Canciones que aún siendo malas, tarareas y canciones cuya letra en la vida recordarías. ¿Acaso la memoria de pez se apropia por momentos del cerebro? No lo sé. Aunque me gustaría decidir en que momentos se apropia del mio… También puede ser que me pase solo a mi. Y celebraré la exclusividad. Sin embargo, hay canciones que QUIERO recordar, sin por ello tener que memorizar la letra. “Dream a little dream of me” es una de ellas. Hace poco hubo discusión entre si eran the Mamas and the papas o Louis Amstrong los primeros en cantarlas. Wiki sabio como siempre dijo que ni para ti ni para mi y se la atribuyó a Milton Adolphus y Gus Kahn (1931).
El caso es que tantos la han cantado, cada uno con su estilo y a mi me lo ponen difícil si me toca decidir cual de ellos me gusta más.Como regalito de principios de exámenes me compré uno de los discos de Michael Bublé uno de los que la han versionado.

Fantástico fantástico.

Los Beatles a lo Bublé…exquisito. Me pregunto si conseguirán todas estas canciones hacerme sonreir. Como lo hace “Dream…”

Yo quiero de esas.

Van pasando los años y ya no somos tan jóvenes como antes. Entre quién tiene más pelo y quién más panza resulta curioso observar a los que hoy tienen los años que teníamos cuando teníamos sus años. Y parece que solo nos parecemos en los nombres. Aunque esos nombres no suenan igual al llamarlos. Los niños se llevan tu móvil y al perro le dejan ir al baño en la alfombrilla de la entrada.Y te acuerdas hasta del tatarabuelo del niño y del perro. Pero si ves una postal de un bebé con un bulldog enorme en blanco y negro, decides pagarle al corte ingles los 10€ que habías reservado para la comida porque es que el bebé es tan monoooo. El rap chungo es lo máximo, solo comparable con OT. Y Eurovisión es este sábado. Las operaciones se hacen en la tele y el país se va al cuerno por inseguridad, terrorismo, pérdida de valores, bajada del poder adquisitivo, deslocalización, búrbujas, falta de educación, de innovación, de información y sobretodo de corrupción. Pero esto, te lo dice solo la prensa extranjera.

Aquí, prepararos chicos que ha ganado Sarkozy, que el madrid va el primero, que llega el sol y que queremos las playas llenitas. Recordad, o cogeis sitio a las 8h del morning o pondréis la toalla en el agua.
Y sin embargo ¿Ves todas las oportunidades que tienes? ¿Sabes que tienes más que sueños? ¿Sabes que si no haces nada cogerán el adjetivo de “perdidas”?¿Piensas hacer algo???

Tu sabrás…

A pesar de lo que diga cerca de la mitad de la población, no todo el mundo sueña con cómo será su vida de mayor, cuál será su profesión o cómo será su boda.

No todos conocemos el poder que tenemos de enamorar a alguien ni el por qué de que alguien se haya enamorado de ti.

Y no tiene nada que ver con no quererse a sí mismo. Creo que es tan sencillo como no poderse imaginar que alguien carece de justo lo que tú le puedes aportar. Porque eso es una relación ¿no? un intercambio de necesidades.
Ya es suerte que la persona que satisfacería tus necesidades satisfaga las suyas contigo. Suena a marketing y cómo éste no crea necesidades sino que las satisface. Pero creo que es así.

Si la suerte fuera física ¿a quién no le gustaría ser su mejor amiga?